Segreti

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Vino rosso
piove sul tuo corpo,
scorre come torbidi ruscelli,
esplorando
i segreti delle tue forme.

Gocce di miele
sulle tue labbra
ad addolcire ciò che fa così male.

Occhi
persi nell’universo
di emozioni incontrollate.

Fra le mie dita
i raggi del tuo sole.

Mordi questo frutto
e, attraversando le galassie
giungeremo dove
il tempo ha avuto inizio.

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ego

Quello che davvero conta per me è scrivere, perché? Perché ci sono nata così! Scrivo pensieri, racconti, poesie… Nel turbinio della mia irrequieta vita quotidiana, è l’unica cosa che sento davvero. Leggo moltissimo. Praticamente credo di aver iniziato a leggere e a scrivere prima ancora di camminare. Almeno a dire di mia madre. Io non ne ho memoria, come già detto credevo di esserci proprio nata. Ho pensato di rispondere alla domanda sul perché scrivo riprendendo un mio appunto a matita fra le pagine di un libro che stavo leggendo, “Memorie dal sottosuolo” di Dostoevskij.
“…scrivo i miei pensieri, così come affiorano
…nessuno di voi li leggerà mai…
…pensieri scoordinati, emozioni incontrollate.
…parole…
il dolore lo imprigionano,
le emozioni le catturano…
perchè se le lasciassi libere di vagare nei pensieri
non riuscirei a raggiungerle.
E’ come una macchina fotografica
che riesce a fissare l’attimo…
a negare il tempo…
ma quell’istante rubato è la mia anima…”

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